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3 poemas [Michael Palmer]

martes, 16 de diciembre de 2014


 
 

Falso retrato de D.B. como Niccolò Paganini


Aquellos que han vivido aquí desde antes
del tiempo se han ido mientras quienes deben
reemplazarlos no han llegado todavía.

Las calles están húmedas por una lluvia
reciente sin embargo continúas contando
primero minutos y horas luego árboles

rocas, ventanas, buzones, faroles
y pictografías rehusándote a
descansar siquiera por el breve lapso

que tomaría secarte, cambiar de ropa y
reemerger grotesco aunque extrañamente
atractivo como Paganini

cuya madre fue visitada por
un serafín en Génova poco
antes de su nacimiento y quien ahora

se piensa que adquirió gran parte de
su endemoniada técnica como
resultado del síndrome de Marfan

una anomalía bastante común
del tejido conectivo que
bien podría ser la causa de su alto

y angular cuerpo, su falta de
desarrollo muscular así como
sus articulaciones hipermóviles que

resultaban sobre el escenario
en una peculiar postura, una
espectacular técnica de arco

y una formidable maestría en
el diapasón. Movía la cadera
izquierda hacia delante para apoyar

su peso corporal. El hombro izquierdo,
también hacia delante, le permitía
descansar el codo izquierdo sobre


el pecho, un contrafuerte para resistir la
tensión del vigoroso arqueo junto
a la debilitante fatiga

muscular. La holgura de la muñeca
y el hombro derechos le daban flexibilidad
produciendo un amplio arqueo

acrobático. Los dedos ‘araña' de
su mano izquierda permitían un rango
en el diapasón que muchos

atribuían a la magia negra
porque se decía que Paganini
había firmado un pacto con Lucifer

para adquirir virtuosismo
desde niño. Tras su muerte
quizás debido en parte a esta historia

en parte también a rumores sobre
su adicción al juego y a su salvaje desenfreno
la Iglesia se rehusó a permitir

su entierro en suelo sacro. En
consecuencia su cuerpo fue trasladado
furtivamente de un lugar a otro

hasta que después de muchos años y
por razones todavía misteriosas
la Iglesia finalmente cedió.

Unas cuantas paradojas deben apuntarse
como epílogo. Aunque
acusado de charlatanería,

fue compensado por su habilidad como
nunca nadie antes. Amaba su
violín sobre todas las cosas, sin embargo

una vez lo apostó jugando a las cartas.
Aceptó riquezas y renombre
de sus fervientes admiradores

pero triplicó el precio de admisión
a sus conciertos a causa de

reseñas adversas. Aunque abiertamente


irreverente ante la tradición
aun así tomó a una princesa como amante
y dejó que naciones acuñaran medallas en su nombre.

 

 

 

 


La flor del capital

 


(sermon faux - vraie histoire)

"No como gesto de desprecio por la dispersa naturaleza de la realidad."

Spicer, The Heads of the Town Up to the Aether



La flor del capital es pequeña y blanca larga y verdegris en una tormenta sus pétalos cantan. (Esto se refiere a capital con L mayúscula). Ayer tomé prestado el Lagonda de Picabia para un paseo por el Bois. Una pesada neblina envolvía el parque de manera que apenas podíamos discernir la silueta de algunas figuras silenciosas abriéndose camino entre sicomoros y olmos. Emergiendo de Porte de Neuilly el aire se tornó repentinamente claro y adelante a mi derecha distinguí a M empujando una carriola con un dejo distraído. Su cabello caía desordenado por su cara, su ropa estaba raída, y cada tantos pasos hacía una breve pausa y miraba alrededor como si no supiera dónde estaba. Traté repetidamente de llamar su atención con el claxon, incluso bajé la velocidad en un momento y grité su nombre a través de la ventanilla, todo sin resultado aparente. Al pasar volví a ver (y, como se dieron las cosas, por última vez) la marca lenticular en su frente y le expliqué su curioso origen a mi acompañante, la Princesa von K, quien a cambio me favoreció con su lánguida sonrisa. Manejamos directamente al Château de Verre donde vivía la Princesa con su hermana menor y unos cuantos sirvientes envejecidos. El château mismo estaba rodeado por los vestigios de un foso ahora solamente indicado por una leve hondonada en la hierba junto a los muros. O: manejamos por horas a través de los pequeños pueblos que rodean París, sin poder decidir entre los varios procedimientos posibles. O: han desenterrado el cuerpo de otro niño, elevando la cifra a veintiocho. O: de aquí a nueve días será equinoccio de primavera. Ayer bajo la luz artificial de un gran salón Ron me habló de carácter sobrevolando de forma inaceptable varios trechos por encima de la página. La imagen de la Princesa y la de M que eran por supuesto una y la misma volvieron a mi cabeza mientras lo felicitaba por la exactitud de su observación. L tejió esta blusa, le dije, y talló el signo en mi frente, y apenas ayer quitaron el árbol que por tanto tiempo había interferido con el ordenado fluir del lenguaje en nuestra calle. El capital es una fiebre en acción y en el mundo (n silenciosa) cada cosa es real o debe pretender serlo. La lengua de ella se hincha hasta llenar mi boca. He vivido aquí un día o parte de un día, ojos cerrados, brazos que cuelgan indiferentes a mis costados. ¿Puede un libro semejante ser leído por ti o por mí? Ahora él baja la persiana de bambú para alterar el ángulo de la luz, y ahora ella se rompe una uña contra el barandal del puente. ¿Puede un texto semejante inventar su propio comienzo, como por ejemplo uno ‒ dos ‒ tres? ¿Y puede hacer una curva hasta cerrarse de aquí allá?

 

 

de Notes for Echo Lake (San Francisco: North Point Press, 1981)

 


La teoría de la flor



Leeré algunos de estos para ver si existen
(Traduciremos logos como logos)

Él nadó en la roca
Estoy aquí a la distancia

"Ahora bésale el coño"
"Ahora toma su verga en la mano"

La película trata de un jardín nocturno
No hay nada significativo sobre el texto

No hay nada significativo sobre un texto
Ella

se sacudió la arena
Ella se sacudió la mano

Esto es el Paraíso, un libro sin puntuación
y esto una secuencia de leyes

en la que el cielo nocturno se ha perdido
y la flor de la teoría es un punto negro

en la dedalera
(Todas estas palabras han sido pagadas)

Ahora él se voltea para cubrirse los ojos del sol
Ella se acerca lentamente al leño caído

Esto es el Paraíso, un libro enmohecido
dejado mucho tiempo en la casa

Ahora di las palabras que querías decir
Ahora di las palabras que esas palabras dicen

El carro es blanco pero no anda
Cabe en un bolsillo

Él durmió adentro de la piedra,
una flor que casi era azul

Tal es el orden


que así mismo se destripa

Las islas serán una tumba para sus hijos
cuando terminen

Puedes usar el papel donde está escrito mi nombre
para decir lo que quieras

Prometo no ser tan aburrido la próxima vez
nunca jamás reír ni llorar tanto

que es como llega la primavera
al mesurado centro del ojo

La mente es un invento

pero olvidas quién fue el primero que habló

 

La mente es un invento

y luego y luego

Esto es el paraíso del vacío
y esta la imagen en blanco en un libro

He examinado las fotografías y todas son de ti
tal como nos habían advertido

Qué extraño
la figura alada en esmoquin se inclina doblando la cintura

El metaleón se dirige al espejo
y la música de la ventana hecha añicos

cae desoída al pasar frente a la ventana de abajo
Qué extraño

pero no tan extraño como el habla
tomada por un libro

La frase "por un momento" es popular en el mundo
aunque no para ser dicha en realidad

Ése es el tercer o el cuarto mundo
donde puedes adentrarte en un temblor con la lengua

Yo no bebo de él

sino pienso en un líquido distinto

claro como el vaso que lo contiene,
la teoría de la flor y demás

o el contra-terror de este valle
que la niebla gradualmente llena

tal como nos habían advertido
No es cierto pero debe creerse

y las hojas del sonido de semejante creencia
forman un paraíso

(pronunciado de otro modo)
del cual caemos hacia una ventana

 

 

 

de First Figure (San Francisco: North Point Press, 1984)

 

 

 

[Traducción de Román Luján y Marcelo Pellegrini. Estos poemas forman parte de Música Ficta, antología de la poesía de Michael Palmer, de próxima aparición en la editorial mexicana Bonobos] 

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